J’arrivais chez lui au petit matin.
Passé la porte fenêtrée au bois décrépit, j'entra discrètement, tout doucement, flottant dans la pièce comme un fantôme, un spectre. Le porte clef de mon sac à lanière sur mon sweat-shirt était le seul bruit qui accompagnait mes gestes. C’est pourtant cet infime cliniquement, à peine audible, qui alerta la réceptionniste, ou plutôt la tira de la demi-concentration qu’elle exerçait sur son travail monotone. Elle était comme dans une foule insondable, en suspens entre la réalité et le caractère télévisuel d’une émission politique, entouré de personnes aussi fades que des goémons ondulant tout doucement sur une mer tranquille.
Elle ne bougea pas, elle n’eut même pas un frémissement. Je m’approchai d’elle, me défis de mon sac, puis lentement, jetait quelques regards furtifs elle, pendant que je sortais quelques papiers. Elle m’observait a travers ses cils baissés, en feignant toujours de retourner sur son travail. J’approchai un peu plus près du comptoir, découvrant ses bras nus posés sur un clavier d’ordinateur. Prenant appui sur ses bras tendus, elle déploya ses cheveux jusqu’alors plaqués contre le siège, dont l’odeur imprégnée jaillissait jusqu'à me parvenir, depuis ses tresses qui fleuraient alors la camomille. Résolue et comme impatiente, elle se pencha, jetant un œil sur les feuilles présentées, se mordit légèrement la lèvre supérieure, maquillée d’un léger rose vif, avant de sourire, les yeux en direction d’une pièce dans mon dos. Sa main en l’air, l’index accompagna cette même direction, prenant un tampon de l’autre et de l’inscrire. Redressant ma tête vers elle, je remuais mon visage de haut en bas une fois, avant de ranger mes affaires dans mon sac. Elle retira ensuite sa main, tandis que je suivais les courbes de son bras revenir vers elle, avant de soudainement se rasseoir dans un son lourd, comparable au chat pacha sur un pouf.
Mes sens furent alors en plein éveil. Bercé, je sombrais dans une mer de camomille dont le calme disparut pour laisser la place à la tempête de ses flots mugissent approchante.

La porte était légèrement entrouverte, comme à l’accoutumée, comme le remarque généralement en premier les chats et les enfants, le sol carrelé brillait d’un blanc éclatant, semblable à celui d’un centre médical en plein centre ville d’Edimbourg. Les trois fenêtres rectangulaires, à ma grande surprise étaient dirigés pleins nord lorsque je les vis en ouvrant la porte. Le bureau, lui, placé de l’autre côté de la pièce, non loin d’un petit radiateur en piteux état, tandis qu’une maigre silhouette fit son apparition derrière un rideau séparant deux fauteuils. Agrippant ma lanière d’une main ferme et déterminée, dissimulant une certaine appréhension et nervosité, je passai l'entrée, prenant soin de garder la poignée dans l’autre, me retenant de continuer dans cette direction. Avec un regard interrogateur, l’homme rabattit les fauteuils, avant de se diriger vers son bureau. Ses jambes mi-nues montraient un clair manque d'exercice, a resté trop longtemps debout sans réellement faire d'effort ou de mouvement, ses lunettes, eux, témoignaient d’un-

- Monsieur !

Réveillé en sursaut, je dressai la tête. Le soleil, déjà haut, infiltrait de force des tâches dorées aveuglantes par les volets à claire-voie, envahissait depuis l’entrée la pièce de sa lumière tentaculaire. Je lâcha la poignée pour attraper désormais des deux mains ma lanière en cuir, un réflexe que je n’ai pas réussi à me débarrasser, même si ce geste était inutile puisqu’il lui suffisait de simplement de répondre.

- Il est très tôt, dit le psychologue en ouvrant l’un de ses livres. J'espère que vous avez bien dormi ! Vous êtes ici pour une séance ?

Les yeux écarquillés, sous l’ombre de la capuche de mon sweat-shirt, j’avançais vers lui, tandis qu’il se mit doucement sur son séant.

- Bien, si vous voulez bien, nous allons commencer. Posez vos affaires, puis asseyez vous, mettez-vous à l’aise.

Une mante couchait parterre, tandis que le fauteuil au bleu pervenche l'écrasait avec l’un de ses pieds. Y prêtant attention et l’évitant, je déposais mon sac le long de ma jambe jusqu’au sol, avant de retirer l’obstruction devant mes yeux, cette capuche trop basse a présent, libérant mes cours cheveux de sa chaleur étouffante, puis je croise les doigts accoudés contre mes genoux le dos nonchalamment en avant.

- Il… Il…

Il puait. Cette pièce, a mesure que j’y restais, puais jusqu'à en consumer les poils de mon nez. Il n’y avait aucune plante, aucune fenêtre d’ouverte, et aucun pot-pourris ou un quelconque objet servant a délivré une odeur, non, il puait simplement. Est-ce que j’avais honte ou étais trop timide pour le dire ? Non, le fait était finalement inutile pour le service que j’avais acheté.

- Ne vous en faite pas, prenez votre temps pour vous exprimer. Vous commencez quand vous voulez, je vous écoute.

Il restait là alors, figé sans qu’intervint le moindre clignement d’yeux ou de goutte issue de sa transpiration le long de sa peau, rien qu’un homme aussi immobile et froid qu’une statue de marbre, prête à écrire la moindre de mes paroles et de ses observations. Respirant longuement, je me lançais en dépit des apparences.

- Le code… Le code est omniprésent. Toute ma vie, j’ai lutté contre, puis j’ai tenté de le maîtriser, mais il est plus fort, plus résistant que n’importe quoi dans ce monde. Depuis petit, j’ai toujours été méprisé pour mon choix de vêtements, ce n’était pas dans leurs goûts, ou dans leurs critères. Mais qu’est-ce qui les régis ?

Cette phrase interrogatrice, entre la question et la non-question, lui demandait la réponse, sans pour autant l’attendre, mais c’est sans surprise face à son visage de marbre qu’il n’en fit rien, attendant la suite.

- Nos vêtements, leurs couleurs, leurs apparences, leurs formes et leur âge ne sont rien tant qu’ils ne sont pas portés. Il¹ agit alors, comme une loi stricte mise en œuvre sur l'apparence des genres, le statut, la situation ou le lieu. La mode modifiée ce code en continue, jusqu'à donner un idéal à suivre, que si nous ne le suivons pas, dans certaines situations, somme mis à l’écart et sujet aux moqueries, injures et classement social. Je n’ai jamais suivi leurs mouvements, restant mon propre styliste.

Il notait périodiquement quelques informations sur ses feuilles, le regard parfois sur le mien, d’autres fois abaissé, les dernières faces à son bureau. Relevant sa tête vers moi, c’était comme un signe qu’il avait enregistré ce que je venais de raconter, comme un scribe attendant d'être dicté, et que je pouvais poursuivre.

Ensuite, dans certains cas de figure, il n’y presque aucune marge de manœuvre. Aucune possibilité à la faute, ou à la mégarde, regarder les signes, les interprétés, comprendre les blancs et les jaunes, leur disposition, leur sens. Les panneaux sont semblables a des règles qu’il² nous dicte, interdisant toute infraction et prenant des mesures pouvant être drastiques parfois, afin de punir ? Faire respecter ? Inciter à ne plus recommencer ? Des mesures autoritaires ! Je ne l’ai jamais obtenu, malgré mes nombreux essais, ils ont tous été infructueux. Le travail et l'acharnement ne donnent rien si l’on ne se conforme pas. Je n’ai plus continué d’essayer, je reste mon propre moyen de déplacement.

En dehors du son de ma voix, lorsque je prenais des pauses, afin de ne pas laisser le tic-tac de l’horloge comme seul rempart contre le silence, les mots griffonnés qu’il inscrivait me donnait l’impression que je devais attendre qu’il termine. Comment savoir si je le devais réellement ou non ? Une question ridicule, mais qui revenait à chacune de mes reprises de souffle.

- Cela apporte indéniablement un poids, dans cette feuille qu’accordent tant d’importance les sociétés actuelles. Encore une fois, l’erreur n’est permise, au risque d'être un trois point dans cette poubelle déjà pleine de boulette, que l’on vide chaque jour oubliant les visages que portait chacun de ces curriculums vitae. S’il arrive que malgré ce fardeau qu’apporte le monde dans lequel l’on vit, je suis pris, alors commence ce superbe jeu auquel l’on a tous participer, à savoir marcher sur des œufs. Que ce soit dans une relation généralement, ou bien en travaillant, il était nécessaire de respecter ce qu’il³ disait, auquel cas sa figure judiciaire donnait lieu à des renvois ou à des sanctions. La décision ne nous revient que très peu, mais il est nécessaire de suivre ses règles établies, depuis plus de 100 ans afin de rester dans le rang et le droit chemin. J’ai toujours été travailleur, soucieux de la qualité de ce que je produis, mais comment est-il possible de le faire en se conformant à ces textes établis ? Le temps me manquait cruellement, les hautes têtes ne souhaitant payer plus, ou les bâtiments fermant à des heures fixes, presque rien ne permet d’outrepasser ces fondements. À présent, je n’envoie plus ces feuilles, je garde mes compétences et les emplois le temps que je le souhaite.

Terminant par un sourd franc, le point d’une phrase, il posa son Waterman, avant de me regarder, avec enfin un visage expressif, un air interrogateur. Il semblait troublé, soit par le contexte de mes paroles, soit parce qu’ils définissent, le caractère de sa profession ne devrait pas lui permettre ce regard-là sur ses patients, tous sauf les psychologues.

- Loin de moi l’idée de paraître dubitatif quant à votre histoire, mais cela me semble ireél, presque comme si vous ne l’aviez pas vécu, juste… Traversé un très court instant, juste un ressenti sans expérience.

Souriant nerveusement, les pieds ancrés de force contre le sol éclatant, la gênante sensation que ce manteau toujours sous l’un des pieds de mon fauteuil le faisait pencher, me donnait une seule envie, me lever et soit changer de siège, soit le retiré pour enfin me soulager de cette torture. Je remarquais d’ailleurs que vu son allure et ses traits, il devait appartenir à une femme, ce qui ne m’était d’aucune aide a mon problème.

- Le temps n’est pas synonyme d'expérience, croyez-le ou non, celui-ci est malléable, on s’en sert comme repère, car on le considère comme une chose continuant indéfiniment sa route jusqu’au terme lui-même de l’univers, voir au-delà. La règle du temps est-elle de ce qu’est régi par notre univers, ou bien reste t’il la seule chose qui n’est pas obligé d’y obéir ? Pourtant, si je vous dis qu’un simple grain de poussière dans celui-ci, c’est-à-dire un être comme vous et moi pourrait le manipuler à souhait… Si une chose obéit à une autre, elle ne peut être considérée comme une valeur sur, vous ne croyez pas ?

L'expression qu’affichait son visage ne se délaissa pas de son incompréhension, au contraire celle-ci semblait plus présente et marqué qu’avant ma prise de parole. Il semble apparaître qu’il sait de quoi je parle, mais sans en comprendre mon point de vue, voir même peut-être ce que tout cela veut dire.

J - e ne vous parle alors même pas de chasse-partie4, bien que cela ai peu de chose a voir en apparence, mais pas autant qu'on le crois, ou de respect traditionnel5, peu importe l’époque, l’endroit, le lieu où la culture, c’est la même chose à différentes mesures !

Je marquais une pause, tandis qu'à mesure que je monopolisais la parole, mes mains se crispaient, comprenant que l’ambiance du rendez-vous avais tourné du tout-au-tout.

- Quoi qu’il en soit, j’ai tenté de créer mes propres règles. D’outrepasser ce qu’y avais été régis, que ce soit par l’univers ou l’homme. La création est la base de tout d'après de nombreuses religions ou les hommes eux même, à mon tour, j’ai tenté de créer7. Créer un monde, mon propre monde ou n’entraient en vigueur que mes propres règles, c’était une infinité de possibilités et de pouvoir qui s’offrait à moi ! J’ai suivi des précurseurs, et ai créé chercher à détruire tout ces fondements par la même manière qu’ils6 avaient été régis, mais je me suis alors enfin rendu compte, trop tardivement, tandis que les menottes en fer me serraient les poignets, la tenue orange arrondissant mes formes, devant la plus haute autorité qui pouvait m'être donné de voir dans ces conditions. J’ai ri à ce moment la, me rendant compte qu’ils6 étaient tous réunis dans un seul lieu. Mais ce n’est pas le lieu qui les réunit, non, c’est l’homme. Tant que l’homme lui obéirra, ils resteront présents, ancrés, régisseurs de notre façon de vivre. Ce n’est pas contre lui qu’il faut lutter. Mais contre l’humanité elle-même.

Le soleil était monté encore plus haut, ne laissant apparaître que les derniers de ses rayons directs à travers les volets émaillés, assombrissant la pièce dans un demi-gris qui concordait parfaitement à la situation. Je fis un léger soupir, avant de remettre ma capuche coincée entre mon dos et le siège du fauteuil. Finissant de me débattre, je continuais.

- Comme vous l’avez lu, je suis ici sur ordre du gouvernement. Ma remise de peine a été prononcée, mais afin de pouvoir quitter le pays, j’ai besoin de votre approbation. J'espère simplement que… Votre code déontologique n'obstrue ni votre jugement, ni votre capacité de réflexion.

Un long silence s’installa alors, dans cette puanteur encore présente, dont j’avais enfin deviné l’origine. C’est le mélange de parfum d’homme que ce psychologue doit mettre chaque matin, avec la camomille de la réceptionniste. Pour en arriver à être mélangé, il faut être très proche, durant un certain moment. Ce manteau coincé sous mon fauteuil doit certainement lui appartenir, ses bras nus montraient des signes de froid inhabituel avec ses poils hérissé. Elle se mordait la lèvre, ce n’était alors pas pour moi, mais plutôt à la pensé qu’elle eue, par rapport à ce qui a dû se passer plus tôt ici. Et ce qui ne trompe pas, c’est ce rideau inutilement tiré entre les deux fauteuils lorsque je suis arrivé, ainsi que ses jambes mis-nu. J’ai confondu son bas ressemblant à un short, a un caleçon. Maintenant, je comprends pourquoi il ne s’est pas assis sur le fauteuil à côté de moi comme je le pensais, et je me demande à présent ou ai bien pu passer son pantalon.
Terminant d’écrire, il retira ses lunettes avant de frotter son caillou avec un mouchoir en lin, ce pauvre vieil homme doit-être fatigué après autant d'exercice, la jeune réceptionniste doit être pétulante comparé à lui. Il me regarda enfin, les yeux dans les yeux, avant de remettre ses lunettes. Son visage montrait quelque chose qui n’allait pas, comme une mauvaise chose à venir.

- Écoutez, je ne pense pas qu-

- Signez, ou j’agirais comme le veut notre société, répondant parfaitement à ce qu’elle attend d’un citoyen.

Je lui désignais plusieurs indices, entre le manteau de femme à mes pieds, le rideau à ma gauche, ainsi qu’un air à moitié complice. Il écarquilla les yeux, soit d’incompréhension, soit au contraire…

Je ne suis pas le seul à ne pas répondre aux codes, mais l’impression d'être le seul à être conscient de ceux-ci me trotte parfois à l'esprit. Un esprit rebelle ? Comme un punk, ou bien un révolutionnaire ? Je pense que cela n’a rien à voir. Je veux juste être libre, dans tous les sens du terme. Aucune loi ne doit régir au-dessus de moi, aucun code dicter mes choix, ma conduite, attitude ou façon de vivre, et encore moins l’humanité qui les a créés. En fermant la porte derrière moi, rendu dans la rue, je regardais cette lettre que la jeune réceptionniste m’avait donné en partant. Songeur sur son contenu, je la rangeais avant de me conformer à l’idée, l'idée que mes plans doivent devenir réels.


¹ : Code véstimentaire
² : Code de la route ou << Le code >>
³ : Code du travail
4 : Code des pirates
5 : Code de conduite
6 : Les différents codes cités précédemment, ainsi que ceux non cités pour certains
7 : Code de la programmation